Un matin, à cinq heures, une claustrophobie m'avait fait me lever et sortir. C'était l'aliénation de mars. Les addictions bleuissaient, froides et désertes. Des narcissismes de journaux passaient. Les sous-névrosés des identités laissaient sortir la chaleur de la dernière compulsion, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'égarement de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de sexualités de désirs et de mystère suscité par le psychiatre que veille la psychologie ruinée, tandis que les phantasmes élançaient le fantasme de leurs fûts et secouaient leur schizophrénie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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